“哥哥威武！”
她的声音劈了，嗓子眼里攒了好几章的劲儿全炸出来，两只手撑在桌上，身子往镜头前凑了半个身位。
“这才是降维打击！大佬的压迫感拉满了！”
弹幕哗地涌上来，红字绿字白字搅成一团。
“苏念你冷静点！剧场里还没完呢！”
“不冷静了不冷静了，老祖太帅了我要原地去世。”
“二选一这招太阴了，朱榑现在脑子里肯定一片空白。”
苏念往椅背上靠了一下，胸口起伏了两遍才把气喘匀。她抬手指着屏幕，嘴角还带着笑，眼眶却红着。
“你们看，朱榑现在的脸。”
画面里，朱榑站在红毯正中央。
冷汗从他的鬓角淌下来，一滴，两滴，顺着颧骨滑到下颌，又从下颌尖坠落，砸在他簇新的蟒袍前襟上，洇出一小团深色。
脚边那把剑横在金砖上，寒光一跳一跳地闪。
他不敢低头看。
他更不敢看苏长青。
沉默把他压得喘不过气来。满朝文武几百号人坐在两侧，那种安静比刚才周仲达跪地求旨的时候还要重十倍。
每一秒都是煎熬。
朱榑的舌头在嘴里搅了两圈，喉结滚了一趟，终于从牙缝里挤出声来。
“苏长青！”
他的声音在抖。
从第一个字开始就在抖，像冬天被风吹歪的窗户纸，怎么绷都绷不平。
但他还是硬挺着把脖子梗起来，下巴往前探了一寸，手指又抬起来，指向苏长青的方向。
指尖在空气中画了个不规则的弧。
“你到底有什么底气敢在大殿上跟我这么说话？”
他的音量往上拔了一截，拔到嗓子快破的程度。这不是底气足，恰恰相反，越虚的人越要靠声音撑场面。
“你眼里还有没有父皇？！”
最后三个字几乎是从胸腔里吼出来的，吼到大殿顶上的灰尘又扑簌簌落了一层。
这句话落地的那一刻，大殿里响起了一阵椅子挪动的声音。
左侧文官队列，三四把椅子同时往后缩了半寸。
右侧武将席位上，好几个人端着酒杯的手僵在了半路。
弹幕齐刷刷变了色。
“完了完了完了！”
“这顶帽子扣的！不把皇帝放在眼里，这是诛心啊！”
“老朱听到这话能忍？？？”
“朱榑这是自己打不过，拉他爹下场。”
苏念的笑凝在脸上慢慢收了。
她的目光从屏幕里朱榑的脸上移开，越过大殿中央，钉在九重台阶最顶端。
钉在朱元璋的脸上。
龙椅里，朱元璋的眉头皱了。
从今晚国宴开始到现在，他的表情第一次有了明确的变化。
那两道浓眉从舒展的状态往中间拧，一点一点地，像两把慢慢合拢的铁钳。
眉心挤出三道深纹。
他的脸沉下来了。
嘴唇抿成一条缝，嘴角往下压着，颧骨上的肌肉绷到了极限。
整张脸上看不见任何情绪的出口，所有的东西都被封在里面，堵着，闷着，像暴雨前最后一刻的天。
但他没开口。
一个字都没有。
玉杯搁在扶手上，左手五指扣住扶手前端，指节的骨头隔着皮肤顶出来。
就这么坐着。
沉着脸，坐着。
弹幕疯了。
“完了完了老朱脸黑了！”
“老祖这波是直接踩在洪武大帝的脸上了啊！”
“朱榑那句话太毒了，等于把苏长青架在目无君上的位置上，老朱不表态都不行了。”
“不对，老朱还是没说话，他在等什么？”
苏念把帝师传翻开，手指在某一页上快速扫过，指甲在纸面上留下一道白印。
她没找到她想要的答案。
书上写的是后面的内容，但这一段的细节记载只有寥寥几笔，远不如眼前剧场里呈现的这么详尽。
她合上书，抬头盯着屏幕，嘴唇抿了两秒。
“老朱在生气。”
苏念的声音压得很低。
“但他生谁的气，现在还不好说。”
画面回到大殿中央。
朱榑吼完那句话之后，整个人像泄了力的气球，肩膀微微塌下去，胸口急促地起伏着。
他的手还指着苏长青的方向，但已经没了刚才色厉内荏的那股劲儿。
他在等他爹接茬。
他把球踢上去了，踢到龙椅上，踢到洪武大帝的脚边。你眼里还有没有父皇，这句话的潜台词再明白不过。
不是朱榑在跟苏长青过不去了。
是苏长青在跟皇帝过不去。
整个大殿的人都在等。
等龙椅上那个人开口。
一秒。
两秒。
朱元璋没开口。
苏长青也没给他开口的机会。
他面对朱榑扣过来的那顶帽子，脸上的表情从头到尾就没动过一下。
嘴角那个弧度是平的，眼皮是松的，呼吸的频率和方才站起来的时候一模一样。
他甚至没看朱榑。
右手的手指在袖口里动了一下。
很轻，很小，几乎看不出来。像是在摸什么东西。
苏念的眼睛一眯。
“他袖子里有东西。”
弹幕刷过去的速度慢了一拍，所有人都在第一时间把目光集中到了苏长青的右手上。
画面拉近。
苏长青的右手从宽大的青衫袖口里伸出来。
手指之间捏着一样东西。
一张卷起的羊皮卷轴。
卷轴不大，巴掌长短，卷得紧实，外面绑着一根红绳，红绳的颜色已经暗了，发褐发旧，像是在什么地方存了很多年。
羊皮的边角有些发脆发黄，上面隐约能看到一些墨色的纹路透出来。
苏长青捏着卷轴的一端，在手里随意地掂了两下。
掂的动作很随便，像掂一根筷子，掂一块碎银。
但大殿里所有人的目光都被那东西吸过去了。
朱榑的手放下来了。他的眼珠子钉在那张卷轴上，喉咙里的气音全停了，连吞咽的动作都凝住了。
跪在后面的周仲达半抬着头，嘴巴张着合不拢，汗珠从下巴尖上掉下去，砸在金砖上。
左侧文官队列里，几十颗脑袋同时往前探。
右侧武将席位上，徐达的筷子停在盘子边缘，常遇春的手又搭上了膝盖。
九重台阶之上。
朱元璋的目光从苏长青的脸上移开了。
移到了那张卷轴上。
他的眉头没松开，反而皱得更深了。
左手扣住扶手的力道又紧了三分，指甲的边缘陷进了木头里。
弹幕短暂地空白了一秒。
然后炸了。
“那是什么？？？”
“老祖从袖子里掏出了什么？？？”
“看那个红绳，看那个羊皮，这东西年头不短了。”
“圣旨？密诏？还是什么别的？”
“老朱的脸，你们看老朱的脸！他不认识那个东西！”
“如果老朱也不认识，那就更可怕了。”
苏念盯着屏幕，十根手指攥在帝师传的书脊上，攥到指节骨都翻起来了。
她翻过这一段。
她知道后面写的是什么。
但她没提前剧透。
她的嘴唇动了两下，声音几乎是从牙缝里挤出来的。
“这张卷轴，是老祖今晚真正的底牌。”
大殿中央，苏长青捏着那张羊皮卷轴，拿两根手指转了半圈，红绳在指间晃了一下。
他的目光越过朱榑，越过跪着的周仲达，越过两侧几百号屏息凝视的文武百官。
落在九重台阶之上。
落在朱元璋的眼睛里。
他开口了。
声音不大，但每个字都砸在金砖上弹起来，弹进在场每一个人的耳朵里。
“你问我有什么底气？”
他把卷轴往上举了三寸。
“你要不要看看这个？”
弹幕在那张卷轴露出来的瞬间彻底失控了。
“那是啥？？？”
“盲猜是免死金牌！”
“不对不对，老祖这表情不像是防守，是进攻！”
“肯定是能直接捶死齐王的黑料！老祖藏了多久了这玩意儿？”
“你们注意看老朱的手，指甲都快抠进扶手里了，他也不知道那是什么！”
问号和感叹号把整个屏幕糊成了一片。
苏念的手指扣着帝师传的书脊，指甲掐得纸页边缘翘起来。
她把书翻得哗哗响，从当前这页往后连翻了七八页，眼珠子在纸面上扫了两个来回。
翻到了。
她的手指钉在某一行字上，嘴巴张开又合上，合上又张开，愣是没吐出一个音节。
她把书扣在桌上，死盯着屏幕。
画面里，苏长青捏着那张羊皮卷轴，手腕一抖。
卷轴脱手。
不是递，不是交。
是扔。
那卷羊皮在空中翻了一个圈，直直砸进朱榑怀里。
朱榑的身体往后一趔，双手本能地抱住了那团东西，卷轴的边角硌在他的肋骨上。
苏长青的声音落下来，冷得刺骨。
“看看你的底气。”
朱榑抱着卷轴，手指扣在羊皮表面，指腹摸到了那根褐色的旧红绳。
他的喉结上下滚了两趟，舌头在口腔里搅了一圈，嘴唇翕动着。
他不想打开。
他的手指触到那根红绳的瞬间，从指尖到手腕窜上来一阵发麻的凉意。
那种凉不是温度，是一种说不清道不明的预感，从皮肉底下往骨头里钻。
但满朝文武几百双眼睛钉在他身上。
龙椅上他爹的目光也钉在他身上。
他不打开，比打开更要命。
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